Gedicht des Monats

Hier. Heute.

Schon sind wir das Vergessen, das wir werden.
Elementarer Staub, der uns nicht kennt,
der jener rote Adam war und der jetzt
alle Menschen ist und uns allzeit verborgen bleibt.
Wir sind bereits im Grab, Anfang und Ende
sind uns schon eingeschrieben. Die Totenkiste,
der widerwärtige Zerfall, das Leichentuch,
die Zeremonien und die Totenklagen.
Ich bin nicht wahnbesessen, klammere mich nicht
an den magischen Klang meines Namens.
Voller Hoffnung denke ich an den Menschen,
der nicht wissen wird, dass ich auf Erden war.
Unter dem gleichgültigen Blau des Himmels
ist diese Überlegung mir ein Trost.