Gedicht des Monats

Ungeliebt lieb ich, unbeweint wein ich
Kummer bezähm ich, Hoffnung erstick ich;
Eitel die Qualen, so fest und tief,
Eitler die Wünsche und Träume vom Glück.

Mein Lieben bringt kein Lieben mir zurück.
Die Tränen fließen, doch er fühlt sie nicht;
Verschlossen meinem Unglück ist sein Herz.
Ins Nichts die kleine Hoffnung mir zerrann.

Charlotte Brontë